La memoria mi memoria
es hoy este viejo morral verde hoja.
El devenir de los días harapó sus sienes
y escurre como un trapo de nácar
gotas de olvido que se ciernen sobre la acera.
Con un Mi menor de fondo
resignado en su gravedad,
siempre hay un verso que ya no cabe
en la imagen del pensamiento.
Las caracolas están hechas de arena.
Incluso su correa tiene los hilos contados.
Hoy que vemos el mundo
tras un velo digital
¿qué hay después de la papelera de reciclaje
o del último mensaje que elimina el celular?
Todo tiene su lugar para perderse,
menos la pérdida.
Queda una gruta vacía
por donde ningún recuerdo pasará ya
a inscribir sus manos vírgenes.
Para el sol
las sombras son las cosas.
2008