Cosecha del maíz ya púrpura

Rodando intermitente viene
la araña de plumas
tejiendo aires.
Es un diente de león
y la próxima lluvia va a sembrarlo
en la boca de la tierra

como un campesino de papiro paciente
que ve caer en las terrazas
la lluvia de granos de maíz
desde un cultivo de estrellas.

El tiempo copia esto e inscribe
semillas de agua
sobre la piel del ser.

Las hojas de la chala seca le lastiman las manos

Está ya sobre el largo sendero, arduo y feliz
de convertirse en lo que soy.

Bandadas

La vida es a veces una libreta que gira

de hojas rectangulares

con una birome como perno en su anillar

clavada en las arenas del tiempo.

A veces gira calesita de matraca,

otras huracán que arrasa lo querido

y las palabras se caen

como hilos de brea en la nieve.

Pero hay veces en que el perno se suelta

deja de escribir en falso en la arena

y las hojas levantan vuelo

giran locas bandada en celo

hasta que cede también el anillar.

Después mejor aún,

cuando las aves se disuelven en el todo

y las plumas otoñan ya lo eterno.

Sombra con morral

La memoria mi memoria
es hoy este viejo morral verde hoja.
El devenir de los días harapó sus sienes
y escurre como un trapo de nácar
gotas de olvido que se ciernen sobre la acera.
Con un Mi menor de fondo
resignado en su gravedad,
siempre hay un verso que ya no cabe
en la imagen del pensamiento.
Las caracolas están hechas de arena.

Incluso su correa tiene los hilos contados.


Hoy que vemos el mundo
tras un velo digital
¿qué hay después de la papelera de reciclaje
o del último mensaje que elimina el celular?
Todo tiene su lugar para perderse,
menos la pérdida.
Queda una gruta vacía
por donde ningún recuerdo pasará ya
a inscribir sus manos vírgenes.

Para el sol
las sombras son las cosas.



2008

Linajes

La historia transcurre en una atmósfera de derrotas.
Los días semblantean esa urgencia
y es un átomo en la sopa que vas a tragar lo que implosiona la desazón.
Este caldo de cultivo
anidará una medusa que va a percibir
con estupor tu existencia futura; bailando a través de esos colores
sólo vistos en trance
bien serán llamadas -Aguas que cobraron vida-.
Cambiarán su forma para decirse al entorno.
También los patrones de la gota de cendal cristalino.
La vida se abre paso con un machete
entre las abstracciones de la oscuridad heredada y no es la fuerza de la mano
ni el filo
ni la voluntad de la fronda espesa;
es el brillo de la luna en la hoja afilada.