La vida es a veces una libreta que gira
de hojas rectangulares
con una birome como perno en su anillar
clavada en las arenas del tiempo.
A veces gira calesita de matraca,
otras huracán que arrasa lo querido
y las palabras se caen
como hilos de brea en la nieve.
Pero hay veces en que el perno se suelta
deja de escribir en falso en la arena
y las hojas levantan vuelo
giran locas bandada en celo
hasta que cede también el anillar.
Después mejor aún,
cuando las aves se disuelven en el todo
y las plumas otoñan ya lo eterno.